Holy Vibes

 

Ogni tanto faccio una lavatrice di ricordi. 

Quando si ammassano, incrostati,

nel ripostoglio della mente, li raccolgo 

e li metto a lavare in un vortice 

di emozioni, paesaggi, volti, musiche, odori, 

poi li stendo al sole ad asciugare. 

Li riordino, in fila uno dopo l'altro, 

sul filo della memoria. Divido i bianchi 

dai neri, i blu dai rosa, i rossi dai gialli. 

Candidi, oscuri, fiammanti o ingialliti 

che siano, dopo un bel bagno di lacrime 

tornano tutti a brillare. Molti stanno 

appesi il tempo che serve, e solo allora

andranno riposti nei giusti cassetti. 

Alcuni, troppo leggeri, volano via

alla prima folata di vento, nell'oblio. 

Altri, pesanti e impregnati, faticano 

ad asciugare e se ne stanno aggrappati 

alla loro molletta per un bel po'. 

Certi non trovano spazio nella sequenza

e rimangono a marcire nella cesta. 

Andranno lavati di nuovo. 

Ci sono quelli, infine, che restano 

nascosti nel buio dello sgabuzzino. 

Nonostante io ci provi sempre, 

non si lasciano mai afferrare. 

Sarebbe bello, un giorno, 

scoprire di che colore sono.

 

La poesia non è qualcosa

da definire o giudicare.

In tutto e per tutto, la poesia è

un'esigenza, una terapia

o un ardore nello scrutare il mondo.

La poesia elitaria non l'ho mai capita,

per me la poesia è di tutti.

È in tutti, la poesia.

È un viene da sé, 

e d'improvviso il saper fare diviene castrante.

Se ti apri, come terreno fertile,

le parole germogliano, generose.

È in tutto, la poesia.

Si fa strada tra rugiada, 

lacrime e occhi di bambino

e lascia dietro di sé scie 

di profumi antichi

che s'impregnano addosso.

La scovi nell'incedere incessante di attimi

viventi che si ammassano,

nelle istantanee di paesaggi interiori

che l'anima scatta e ripone via,

nel gusto per le cose belle,

ma anche per quelle brutte.

Ci vuole gusto anche per le cose brutte,

nello scegliere quali portare con sé,

e quali lasciar andare.

La poesia è meditazione pura,

vita che rimane

ammutolita

a forza di contemplarsi.

La poesia si nutre di silenzi

per parlare dritto al cuore.

Pensieri da una quarantena (passata?)

La quarantena si mangia giorno dopo giorno, e il giorno si mangia me, che mi ritrovo qui, tra le mura e il cortile di casa, senza sapere più a che punto di questo surreale banchetto siamo giunti.
Forse questo è solo il nostro purgatorio, rifletto, il nostro tempo per guardare in faccia i nostri peccati, dare loro un nome.
Un tempo grigio, senza forma, eppure inondato di sole. Un tempo sospeso, messo tra parentesi.
Un orologio fermo per tutti, ma che ognuno ricalibra a suo modo, coi suoi tempi.
Un limbo, che ci obbliga in uno spazio angusto, con la sola compagnia di uno specchio. Barriere fisiche, non mentali: senza ostacoli che limitano la visuale di noi stessi, facciamo i conti con le angolazioni mostruose dell’immagine che abbiamo davanti – delle parti di essa che rifiutiamo di guardare.

Ma l’erba brilla al sole, e il prato è pieno di margherite.
Un’orchestra di voci di uccelli ricopre il vuoto latente di questa prigionia forzata e la poesia si sbriciola come sabbia nell’aria.
Via le maschere, via i veli morbosi che falsano – soffocandole – le nostre esistenze.
Mi riscopro – ci riscopriamo – nella nudità che sola ci appartiene.
Recito mantra inconsapevoli, mentre ballo sospinta da una forza ancestrale.
La musica dilaga dalle finestre, le anime, a distanza ma vicine, si incontrano in rituali dimenticati.
Sogno scene di una vita passata, l’infanzia mi chiama dalla cera di un altro tempo, e la memoria la immerge in un’atmosfera visionaria e idilliaca.
Chiudo gli occhi e mi ritrovo a correre tra le spighe di grano e i girasoli.
Arrivo, stremata, fino in fondo alla valle, mia culla prediletta tra le onde degli alberi, in un mare di colline.
Il castello di Monsano troneggia in alto, lontano, maestoso e minuscolo nella sua immobilità.

– “Quando ti viene una nostalgia, non è mancanza, è presenza, è una visita, arrivano persone, paesi, da lontano e ti tengono un poco di compagnia." Allora don Rafaniè, le volte che mi viene il pensiero di una mancanza la devo chiamare presenza? “Giusto, così a ogni mancanza dai il benvenuto, le fai un’accoglienza.” –

Riapro gli occhi e penso che mi manca casa. Ma casa è anche il nostro corpo, e allora penso pure a quanto è bello amare questo corpo che ci dimora, celebrare noi stessi in questo gioco senza regole e senza premio, in questa giostra che gira all'impazzata, prenderci cura del nostro giardino interiore, farlo crescere e germogliare dopo ogni inverno.
Mi sorrido, con la paura dell’impermanenza sempre addosso, ma anche lei è dono, è sentire, è sorpresa. È sorprendersi allo specchio quando meno te l’aspetti, mentre sei intento a fare altro.

Post-XM

01/10/17 01:00, Post-XM

C'è magma sulla scogliera

che circonda il mio cuore.

Il mare ci fluttua dentro,

e il fuoco rimbomba da fuori.

Dentro è solo acqua, fluida, frenetica,

lama affilata contro pareti rocciose

che si sbriciolano tra fuoco e mare.

Un io che non si basta,

che cerca Altro senza mai trovarlo.

Va Altrove e perde

la via del ritorno.

Quando il fuoco arriva dentro,

lo senti far terra bruciata,

lo senti l'incendio che dilaga.

Poi è solo musica, sottofondo di vita.

Rifletto e mi rifletto allo specchio,

Satie mi guarda dallo schermo del PC

aperto su Youtube con Gnossienne, 5. Modéré,

e io mi rifletto in lui e mi guardo.

Rifuggo da me. Mi cerco, e non mi trovo.

Mi scopro di soppiatto,

e fuoriesco a tratti senza preavviso,

ma senza mai coincidere con me stessa,

senza arrivare all’orgasmo.

È difficile penetrarmi, mi ribello a me stessa,

mi nascondo come un topo nel sottosuolo.

Donna del sottosuolo, che fatica starti dietro.

Ti ricordi?

Ti ricordi quando giocavamo insieme tutti i giorni, da piccoli?

Tutti i giorni
uscivo di casa il pomeriggio presto, e venivo a suonare il tuo campanello.

Mi bastava attraversare la strada, ed ero da te.

Poi uscivamo insieme, e passavamo le ore
sull’asfalto fumoso e rovente, a correre a piedi o in bicicletta,
sull’altalena del parco delle meraviglie dietro casa tua, a canticchiare parole inventate che solo noi potevamo capire,
sul nostro invisibile tappeto volante, a esplorare il mondo e la vita, oltre le colonne d’Ercole delle nostre piccole stanze.

Mi basterebbe attraversare la strada, e sarei da te.

E invece, questo muro invisibile si è innalzato col passare del tempo, e nessuno di noi due ha il coraggio di buttarlo giù. 

Il rotolo dei nostri anni si è dispiegato così in fretta che non so nemmeno se ci riconosceremmo più.

Rimaniamo legati al ricordo liquefatto di quei due bambini, che certamente esistono ancora, ma nascosti dietro a tante e tante mura, erette a difesa della nostra fortezza di cemento e cartapesta.

Domani pomeriggio, dopo i compiti, indosserò i guanti e il berretto, e andrò a suonare il campanello di casa di Luca.
Lui chiuderà il quaderno e l’astuccio, verrà ad aprirmi e, senza stupirsi, come sapendo che non potevo che essere io, mi guarderà dritto negli occhi e mi sorriderà.

Ci sorrideremo, e ci scambieremo un lungo, lunghissimo abbraccio.

Lui riprenderà in mano il suo Gameboy grigio, riposto in un cassetto sotto ai fumetti di Topolino e alle videocassette Disney, e ci metteremo a giocare ai Pokemon.

Poi inventeremo storie bellissime, come questa, e rideremo in un modo che pensavamo di aver dimenticato.

Andremo a goderci il tramonto nel parchetto delle meraviglie, senza Jimmy (il cane più stanco del mondo), che una volta ci seguiva, col suo passo lento ma scodinzolante, e aveva stampato sul muso il nostro stesso sorriso.

E ripenseremo a quando davanti casa tua, a fianco della mia, al posto della villa con le palme c’era la stazione dei pulmini, sì, quelli piccoli e gialli che sembravano usciti da un cartone animato…Una mattina, mentre aspettavamo seduti sulla panchina di legno il pulmino che ci avrebbe portati a scuola, tu mi chiedesti se volevo sposarti, e io ti risposi di sì.

Chi sei ora? Ci pensi mai a me?

Tutti questi anni ci hanno complicato la vita e il carattere, e ognuno di noi si è costruito le proprie sovrastrutture, imprigionando quel mini Uomo puro e originario che una volta ci rendeva uguali. Una volta eravamo la stessa persona, gli stessi piccoli e identici esemplari di Uomo, e non c’era bisogno di parlare per capirsi, perché parlavamo la stessa lingua, quella degli occhi che non pensano, perché sono troppo intenti a scoprire il mondo.

Ora abbiamo scoperto troppo (anche se non ci sembra mai abbastanza), e del mondo abbiamo paura. Allora ci tappiamo gli occhi, e pensiamo sia meglio fingere di essere ciechi. Fingiamo così tanto, che finiamo per convincercene sul serio. Finiamo per dimenticare che c’è una benda davanti al nostro sguardo, che ci impedisce di Vedere.

Se esiste un Dio, è qualcuno che non conosce Dolore, perché il dolore si sopporta meglio bendandolo, altrimenti ti può accecare.

Anche Amore è cieco. Quando l’uomo toglie le bende dai suoi occhi, si accorge che Amore e Dolore si sovrappongono, e sono alla fine dei conti la stessa cosa.

Se esiste un Dio, è Amore puro e illimitato, è un Occhio che vede tutto e può guardare la luce, ovvero se stesso, senza rimanere cieco.

Dio è quell’amore a cui tendiamo e che mai avremo.

Fragile Natura, hai le labbra cucite

Fragile Natura, hai le labbra cucite
e non so se c'è un modo per toglierti i punti.
Mute le tue ferite, eppure suoni
questo disco sempre uguale e sempre diverso
che gira all'infinito.
Dirige l'orchestra il maestro Vento
in questo concerto che trascina via con sé
la polvere e le paure,
le foglie morenti e le persone.
E noi, platea colma di fiori,
col sole che ci versa fiumi di luce in bocca,
danziamo sfrenati e senza sosta
seguendo il ritmo scandito dal cuore.
Zuppi di rugiada, avvinghiati gli uni agli altri,
passiamo una vita a stare in equilibrio
sul nostro stelo che vibra d'amore...
Finché la notte non ci coglie ubriachi,
a sorreggerci a vicenda, ad aiutarci
a non cadere nel silenzio della terra.

La notte s'affaccia dal ponte

La notte s'affaccia dal ponte

non sa se buttarsi o restare

sospesa

a guardare i rami spalancare le fauci

e le foglie bagnate divorare

la luna
che si spoglia delle nuvole
e strizza l'occhio alla sorella, quando rimane
nuda

Pigeon on the Moon

Un piccione sulla Luna:

se ci pensi puoi vederlo

come un uomo sulla Terra:

e in effetti, fa lo stesso.

Solo sta con la sua ombra,

punto nero guarda Altrove 

domandandosi in eterno

"perché mai mi trovo qui"?

Tale è l'uomo, questo Nulla

con i piedi saldi a terra

ma anche un paio d'ali agli occhi

per volare sulla Luna.

CONOSCO UN UOMO

CONOSCO UN UOMO

Conosco un uomo che, fino a un certo punto, vive la propria vita senza guardarsi avanti, né indietro, senza porsi troppe domande o fare grossi progetti, pensando che tutto pian piano verrà da sé, e che per tutti c'è il tempo necessario per fare ciò che si vuole.
Poi arriva un momento, in cui l'uomo si ferma, e come uscendo da se stesso, si guarda dall'alto, nell'insieme, in un'unità di spazio e tempo, che è come a dire, osserva la propria vita intera.
E si rende conto che ha sbagliato tutto, che non ha ottenuto ciò che voleva, che non è diventato ciò che desiderava. Che deve correre per recuperare il tempo perduto, per fare in uno, due, tre anni, quello che si fa in decenni, o peggio, che non si raggiunge nemmeno in una vita. Che il nastro non si può riavvolgere. E avanti a lui? Un vuoto.
Vivere è fare tentativi. E allora non siamo altro che gli errori che abbiamo commesso e le prove che non siamo riusciti a superare, nuotando in un mare che ondeggia tra illusioni e disinganni, speranze e delusioni. Una vita da dipingere ogni giorno nella tela del tempo a noi concesso: quando sarà finita, sarà un'opera alla Pollock, piena di "macchie", ma di colori diversi, creata in modo non premeditato, ma proprio nell'assenza di armonia si ritrova l'armonia; una vita che coincide con un brano musicale, senza strofe o ritornelli, senza logiche o schema: ogni nota che si aggiunge, compone il flusso della nostra esistenza, come l'insieme dei tasselli del codice genetico compone il DNA.
Infiniti DNA, ognuno diverso dall'altro, infinite opere d'arte...
Dagli errori si può imparare, ma poiché ci è stato concesso un solo tentativo per vivere, certi sbagli non si possono riparare. Nessuna vita precedente ci ha insegnato quali sono le scelte giuste e quali quelle sbagliate, le decisioni che prendiamo sono come il lancio di un dado. Il quale è uno, ma ha tante facce, e solo cambiando prospettiva ti accorgi di come cambia tutto l'esito della partita.
La differenza sta nel decidere se competere o giocare. Forse vince "meglio" chi riesce a fare entrambi insieme.

CHE COSA SONO LE NUVOLE?

Che cosa sono le nuvole?

Come morto galleggio sull’erba,

mentre i miei occhi come gabbiani

si librano in aria, e ancora più su,

sino a tuffarsi nel limpido cielo,

oceano senz’onde, invaso da flotte

di multiformi velieri silenti:

m’insegnan la vita, le amiche spumose,

che scorrono leste sulla cinepresa

del mio sguardo perso nel suo folle volo.

Viandanti impazienti di andare lontano,

e di fare largo alle nuove arrivate

che attendono in fila laggiù all’orizzonte,

sono le ombre degli esseri umani,

nati per prendere il posto dei morti,

morti per dare più spazio ai neo-nati.

Questo lo scarto fra il cielo e la terra:

che mentre le nuvole navigan sempre,

l’uomo alla fine è costretto all’approdo.

IO TI VEDO

Io ti vedo.
Nichilizzato

in un sol boccone

da uno specchio vorace

che prima inghiotte, poi frantuma,

ti sframmenti

in litri di pietruzze taglienti,

che tracanni a sorsi ansiosi.

Arde la gola, atrofizzata 

dall'ammasso vetrigno,

dall'incolore grumo

che scende e si fa liquido.

Fluisce ora adagio

il tuo vivo Cocito,

come fosse in processione...

Finché dritto poi non sfocia

nel mar di Male.

É li che tu stai.

Io vedo nei tuoi occhi
quel plumbeo specchio d'acqua
in cui disperso
stai affogando.
Implacabili onde gigie
riflesse in due oblò:
chissà il frastuono

che ti tocca sopportare…

Da qui non lo si può sentire,

ma io so

che assorda la tua mente

quella voce sghignazzante

che spietata ti urla in testa.

Lascia che si plachi la tempesta

che ti agghiaccia e ti paralizza.

Lascia sfogare il tuo dolore

e non dimenticare che il sole

non muore.